O Velho Ficando Bitter

Smithson agora era um homem acabado. Me tá faltando força anímica dizia para sua esposa. Ele que sempre achara que essa coisa de depressão era conversa de viadagem, de chupador de pila. Sua mulher assistindo a ele, sentado num banco de pau, olhando o sol descendo sobre o horizonte lá de Diamond Valley Lake. Vamos para casa meu amor, está na hora de colocar carne na panela de guisar, disse ela. O doirado do sol reflectido nos seus olhos. Tudo uma cambada de filho da puta é o que digo para você. O inspector virando amargo. A vida faz isso na gente. Smithson se começou levantando, muito lentamente e com toda a cautela, por causa de sua ciática. Seus gestos vagarosos, parecendo um desses cágados que caminham ao longo dos reservatórios californianos. A sua mulher aguardando. A carne guisada nos seus pensamentos. Vamos embora meu amor, vou guisar carne para você. Smithson lá se ajeitou depois daquele tempo todo a acomodar-se à sua posição levantada. Farto dessa porra dessa carne guisada pensou para si, e ao fundo, o sol desaparecia, dando lugar a um céu negro estrelado, vasto como a mágoa de Smithson. Tá mesmo ficando bitter esse cabrão desse velho pensou ela.